Arte

En el arte tenemos un objetivo claro. El detalle. Aspiro a eso, al detalle, a sumar un pequeño detalle, a dejar ese granito infimo de arena en la playa del arte y que por ese granito de arena alguien alguna vez me reconozca.

balcón

En los balcones está la soledad. En el balcón cerrado, en el balcón de rejas hasta el techo, en el balcón de las macetas laxas y muertas. En el balcón perdido entre otros cientos de balcones donde la señora con delantal acaba de sentarse en una silla playera para parar un rato y seguir después con su tarde de hastío y el programa chimentero.
La soledad habita en los balcones y arma su preámbulo, porque es adentro donde sucede, donde el umbral nos mira con ojos de persianas cerradas y ojos a punto de dormirse. Y ésta, precisamente es la soledad. Balcones. Y otro día de no queres saber mas. Y no poder salir.

salvador

gorrion

Miro y la ventana ya no es lo que era. Afuera no llueve. Ayer las paredes del edificio de enfrente chorreaban y no parecian tan torpes como ahora, secas y descascaradas. Ayer se caía el mundo y te permitía pensar en el apocalipsis y no sentirte tan loco. Ayer podias unir las gotitas salpicadas en el vidrio y formar constelaciones de pensamientos estupidamente felices. Ayer, podias adivinar a la gente correr compitiendo por techos y aleros, o podias alegrarte por no tener que lidiar con sus paraguas y sus miedos. Que mierda, nadie entiende que mojarse no es tan malo. Eso si, el alivio lo sintieron, no? hoy esta fresco, gris. Indeciso. Odio lo indeciso. Para indeciso ya estoy yo. Mejor es que llueva, y que llueva todo, implacable. O un sol temible. No esta insulsa, hipócrita medianía. Así está la ventana, seca como la vereda. Seca como las plantas. Aunque las plantas en los balcones no parecen tan plantas. No me gusta este lugar. Todo parece mas mentira acá. Imitaciones torpes de algo mas intenso y fuerte. Igual miro y veo la pared, y me piedo entre las hendijas. Al menos
hay un gorrión, un vigía, acurrucado ahí, escondido. Pretende que nadie descubra su escondite. Parece exitado, los gorriones siempre parecen exitados. La lluvia de ayer avivó insectos. Y hoy tiene mas comida que de costumbre. Razón mas que suficiente.

Furias

Cronos, el dios del tiempo para los griegos, era hijo de Urano, el cielo, y de Gea, la Tierra, y hermano de los titanes. A pedido de su madre, Cronos le cortó los testículos a su padre con una hoz que Gea misma le había dado. De las gotas de sangre que Urano perdió en la mutilación, se formaron las Erinias, diosas violentas y temibles que no reconocían la autoridad de los demás dioses, al punto de que amedrentaban hasta al propio Zeus.
Al incorporar las creencias de los griegos, los romanos las llamaron Furias, que era como designaban a los genios malignos del mundo infernal de los latinos.